Coup de chapeau bien rose à cette terrasse qui joue la carte du printemps et fait du soleil son atout gagnant !

Allez-y, faites un plan large pour goûter aux joies de la perspective…

Voilà, vous êtes sur la jolie placette Saint Ferdinand, à l’abri du charivari monoxydé du quartier des Ternes.

Quelle Porte Maillot ? Ici, vous êtes à « La Maison » et les arbres reverdis qui s’imposent sur le minéral donneraient presque à l’endroit un parfum de province…

J’ai dit « presque » parce que le bistro en question, c’est toute l’âme du Paname des Années 30 !

Banquettes moleskine, lustres à globes, et sur le sol aux jolis carreaux polychromes, le ballet bien orchestré des garçons en gilet tout en gestes prompts et gouaille souriante.

Et qu’est-ce que ce sera pour ces dames ?

Pour le coup d’oeil à l’ardoise, retour en terrasse divinement exposée plein sud, où le soleil va bientôt nous chauffer le dos.

Une belle écriture ronde tracée à la craie annonce les saveurs du jour : le poireau vinaigrette et la joue de boeuf braisée sont à l’honneur. D’autres grands classiques s’affichent à la carte : oeuf mayo et salade de betteraves, foie gras de canard au Lillet pour les fines gueules.

Les plats de viande, 100% tradition, ont l’air superbe : je lorgne l’andouillette, ricoche sur le tartare et enjambe la côte à l’os…

… et une belle Entrecôte frites, une !

Je sais, un peu de vert dans l’assiette serait du meilleur effet et le vaste choix de garnitures ne me sert pas d’alibi : je vois passer avec un rien de scrupule salade verte et haricots verts frais. Mais les frites de La Maison sont… maison ! Une rareté qui vaut bien un petit excès. En échange, j’abdiquerai sur la tarte Tatin et l’affriolante sélection de glaces Berthillon. De toute façon, il y aura d’autres fois à La Maison car l’addition n’y fait pas d’ombre au soleil.

Les beaux jours ont leur adresse, on vous y conseille le séjour.

Curiosité gourmande dont le tam tam parisien fait des percussions chaudes depuis janvier, le Gyoza Bar est d’abord un défi aux règles du contenu et du contenant : comment une si petite enseigne peut-elle drainer autant de monde, dont l’enthousiasme s’agglutine régulièrement sur la dalle du Passage des Panoramas ? Après plusieurs tentatives découragées par la foule, ce jour-là je m’infiltre avec succès, titillé par l’appétit et la curiosité…

Déco inédite d’un lieu dédié à la bistronomie nippone, le design épuré et ses teintes sombres est du dernier chic new-yorkais : brique anthracite, verre fumé, l’endroit joue l’obscur jusque dans le vêtement des hôtesses toutes de noir vêtues, élégante composition nocturne où s’enchâsse un long bar de bois blond : centre de scène où tout s’éclaire, lumière sur la dégustation !

Minimalisme faisant loi, Schinito Saté, le chef doublement étoilé de l’adresse voisine – Passage 53 – propose ici une recette unique, monospécialité élevée à son point sublime et travaillée comme le contre-ut du soprane.

Dire qu’il s’agit d’un ravioli japonais galvauderait le produit : parlons donc du Gyoza, petit chausson replet en forme de croissant et grillé à l’unilatéral, mariage de fort bon aloi entre moelleux et croustillant.

Trempez le délicat croissant dans la sauce consacrée, dite ponzu, pour mieux en apprécier la farce : le mélange fondant de cochon tendre et goûteux (fourni par Hugo Desnoyer, star des bouchers) de gingembre, poireau et sésame, s’enrobe de la fraîcheur acidulée du soja mêlé d’agrumes.

Savante harmonie des contrastes, le chant des papilles en témoigne !

Rare satisfaction, le concept du luxe dans la simplicité s’étend à la gamme des tarifs : 6€ pour 8 pièces, 8 pour 12, 10 pour 16, la pause nippone ne se venge pas en fin de « Gyoza party ».

Le temps ou la patience vous manquent ? Vous avez la possibilité d’emporter les Gyozas sagement emboîtés en coffrets gourmands. Mais alors vous serez privés (ou exonérés, c’est selon) de l’ambiance sonore, autre inédit du lieu : le jazz un brin déjanté du groupe japonais « Soil et Pimp sessions », définitivement branché, que l’on goûte… ou pas !

Changer le plomb en or ? Une alchimie à laquelle personne ne croit plus. Et pourtant…

Voici une histoire courte sans grimoire ni chaudron magique.

C’est celle d’un homme qui en rencontre un autre. Pour régler une vilaine petite affaire. Dans le jargon approprié, on appelle ça un litige professionnel. Maux de tête en perspective.

La rencontre ouvre le dialogue.

Le premier parle de son métier et raconte toute l’affaire avec sincérité, parce qu’en toutes choses il a le goût du vrai. L’homme de loi écoute et quelques minutes plus tard… il passe commande à son interlocuteur, en sollicitant ses services à titre privé.

Le censeur était devenu client ! Improbable mais vrai, j’y étais…

Ne cherchez pas la pierre philosophale au diable vauvert.

Elle réside en chacun d’entre nous, du côté du cœur.

Cela s’appelle la CONFIANCE.

C’est bientôt l’heure du déjeuner et je musarde, antennes aux aguets, sous la lumière diffuse du Passage des Panoramas.

Petite balade dans le temps comme je les aime, dans une architecture conçue il y a deux siècles et dont le coeur n’a cessé de battre, irrigué par le flux battant des commerces et des visiteurs. D’ailleurs, nous sommes à deux pas du célébrissime Grévin, il me suffirait d’un petit détour pour aller tirer mon chapeau à Chaplin et Voltaire…

Mais l’estomac tenaille, et ce sont des couverts géants, d’humeur bien rose, qui retiennent mon pas dans l’ici et maintenant !

Derrière les couverts de Gulliver se déploie une jolie perspective de tables proprettes, fort avenantes dans leur robe à carreaux. L’ardoise elle aussi est tentante, dans sa belle simplicité de plats de bistro qui fleure bon l’andouillette (garnie de tous ses A) et la salade museau vinaigrette.

C’est bath chez L’Ami Marco aurait dit Gabin, avant d’y emmener sa Morgan sans croquer toute sa solde de permissionnaire : entrées et desserts sont au prix unique de 3 euros.

Pour moi ce sera un plat en direct : je suis en confiance et je commande sans tergiverser. L’Ami Marco s’annonce rôtisseur, va pour le poulet bio !

Pas plus de chichis dans l’assiette que dans la déco, mais je me régale de mon choix : la cuisse est rôtie à point et sous ses courbes dodues, la chair est tendre et savoureuse. Et le bio est là, à n’en pas douter : je le reconnais à l’os qui résiste vaillamment sous les assauts de mon coup de fourchette. Frites maison tout à fait honorables, la salade sans trop d’intérêt remplit son office de fraîcheur.

Un vrai bon point pour ce petit gueuleton sans prétention. Une façon de se restaurer sainement et garder de quoi chiner dans l’insolite brocante qui vous tend les bras, là, dans la vitrine juste en face…

Univers hétéroclite de perles, de verroterie et de celluloïd : au 47 du Passage, un monde baroque et un brin désuet se prête à quelque rêverie digestive…

Réminiscences garanties et coup de chapeau au savant étalagiste qui a trouvé son inspiration dans le ventre de notre vieux coffre à jouets !

Il a surgi un soir alors que je rentrais d’une prestation gourmande, heureux d’un succès qui débordait sur la nuit.

Je faisais durer le plaisir en empruntant l’itinéraire que j’aime, longeant Grand et Petit Palais sublimés par les lumières de la ville. Un spectacle dont je ne me suis jamais lassé, si souvent contemplé que je pourrais le réinventer les yeux fermés…

La silhouette de bronze s’est imposée avec l’intensité d’une première fois. Quatorze ans pourtant, qu’elle arpente d’un talon volontaire l’angle sud de l’avenue qui porte son nom. Mais ce soir-là, l’âme s’incarnait. Sous le carcan métallique c’était l’homme qui prenait vie.

Les héros statufiés n’auraient-ils pas droit à leur petite balade nocturne ?

Vous me croirez ou pas, j’ai marché à l’ombre du Vieux Lion. Entendu crisser l’étoffe rigide de l’uniforme. Quand soudain l’illustrissime gueule boudeuse s’est mise à parler…

Hier parlait à demain et le message était clair. Gravé pour l’éternité.

Quelques secondes plus tard, Sir Winston a regagné son noble piédestal mais dans l’air flottait encore un parfum de cigare…

Tout l’inverse d’un repaire confidentiel tant on en a déjà vanté la légende !

D’ailleurs, depuis l’année dernière, le fringant centenaire a consigné ses Mémoires dans les pages d’un beau livre-album qui mixent tout ensemble le mythe et ses recettes.

Une histoire d’hommes bien sûr, Clancy, Tod et les autres, pour faire migrer au-dessus de l’Atlantique les huisseries d’un bar new-yorkais et les remonter à l’identique, at the right time in the good place. Soit avant l’application du 18ème amendement et sa cohorte d’incorruptibles, et à l’aube du Paris des Années Folles… Well done !

Et avant la musique ! C’est peu de le dire quand on sait que Gershwin himself a posé sur le piano du sous-sol les premiers accords d’Un Américain à Paris…

Mais c’est avant tout de part et d’autre du bar que ça se passe, que dis-je un bar, une pièce d’anthologie !

La vraie star du lieu, inchangée depuis 1911, en robe d’acajou de Cuba dont la magnifique patine raconte encore l’histoire de quelques coudes illustrissimes, dont ceux de Fitzgerald et d’Hemingway.

Forcément… plus tendre est la nuit, et moins rude l’adieu aux armes après avoir siroté un Blue Lagoon ou un Bloody Mary, cocktails parmi tant d’autres dont on a inventé l’euphorisante mixture ici-même.

Nonobstant l’ambiance virile et cosy du lieu, yankee pur jus, qui prend toute sa mesure en mode nocturne, on peut aussi s’y poser de jour pour une pause lunch bien goûteuse… ici on dira « tasty ».

Si comme moi vous ne taquinez pas du single malt avant la tombée de la nuit, vous pourrez vous régaler de bonnes recettes elles aussi éprouvées par la légende. Hot dog, chief salad, chicken ribs, chili con carne…

… ou bien croquer dans le Club sandwich, excellent modèle du genre : pain toasté tiède et moelleux, garniture généreuse et mayo bien relevée, le tout bien arrimé par un cure-dent qui a chipé son olive au Martini Dry.

Beau et bon, what else ? Enjoy !

Harry’s Bar

5, Rue Daunou

75002 Paris

01 42 61 71 14

Et le livre

The original Harry’s bar

A voir l’allure du parking, on est tout de suite renseigné sur l’endroit.

Ici on aime la balade nez au vent et se régaler de plaisirs simples.

Une atmosphère pimpante comme une chanson de Montand, sauf que sur la bicyclette Inga a pris la place de Paulette : nous sommes au Café Suédois, lui-même accolé à l’Institut Culturel suédois installé depuis 1971 dans les murs du très bel Hôtel de Marle.

Preuve qu’une balade au Marais peut ressembler à autre chose qu’à un long marathon mercantile où l’on se pousse du coude et du klaxon… Bifurquez dans la rue Payenne, franchissez la grande porte bleue, et profitez sans délai d’un joli moment d’art de vivre à la scandinave.

Du calme, des visages avenants, et un festival de bonnes petites choses à grignoter, préparées sur place et fraîches du matin. Soupes maison – glacées en été, tartines et sandwiches de pain noir garnis à la mode du pays (hareng, boulettes de viande, saumon mariné, concombre et crème fraîche), et un assortiment changeant de pâtisseries où président gâteau aux carottes et tarte aux airelles.

C’est simple, sain, délicieux, à conjuguer avec un jus fraîchement pressé ou une tasse de café noir gentiment allongé.

Le must, quand le soleil de mars anticipe sur l’été : s’installer sur les jolies nappettes roses et vertes de la cour pavée, ou alors…

… faire le plein d’oxygène côté jardin, idéal si vos bambins ont des fourmis dans les jambes.

Pour les grands aussi, c’est un jeu d’enfant : on passe commande à l’intérieur (mobilier de bois clair aux lignes épurées, papa Ikéa est passé par là), on s’installe en toute liberté, et on n’oublie pas de débarrasser son assiette en quittant la table. Un charmant esprit de communauté qui va de pair avec la douceur des prix, et d’autant plus agréable qu’au comptoir vos hôtesses sont aussi blondes que souriantes… suédoises quoi !

C’était au temps où Paris triportait…

Le temps où son Ventre hébergeait des milliers d’anonymes, porteurs, vendeurs, glaneurs et se mettait à grouiller aux toutes premières heures du matin, avant de remballer pour laisser le Carreau net à la cloche de midi.

C’était hier et c’est bien loin, pour un bébé de 68 tombé du ciel avec les pavés de Saint-Germain.

Heureusement Doisneau était là, le coeur à l’objectif.

Et hop ! Il suffit de passer le porche de l’Hôtel de Ville pour rencontrer ce Paris révolu et passer un moment en tête-à-tête avec des portraits qui font déborder la vie du cadre.

Doisneau était un amoureux du peuple des Halles, et dans cette foule il était chez lui. Il n’y a qu’à voir la franchise des regards et des sourires qu’on lui adresse, seul un « gars de la famille » peut récolter ça.

Une générosité qui impressionne, l’âme comme la pellicule. Et des décennies plus tard, le dialogue continue.

Une carrure d’Hercule mais rien d’un fier à bras… Une montagne de muscles à l’épreuve de la viande, héros pur jus.

J’ai lu que pour être élu « Fort des Halles », le candidat mis à l’épreuve devait tracter une charge de 200 kilos sur une distance de 60 mètres. A qui le tour ?

La puissance n’est pas qu’affaire de biceps, elle peut aussi surgir dans un nuage de fumée, brouillard d’émotion brute et de tendresse, au moment de la pause.

Le temps d’une caresse à plus petit que soi.

Une certaine façon de placer l’homme dans son cadre, et sans grandiloquence, sacraliser le quotidien.

Le fromager dans sa crypte devient santon, saint patron de sa profession.

Et puis, comme des fleurs poussées sur le pavé, piquées ça et là dans cet univers d’hommes à la tâche, il y a les femmes !

Sans chichis ni falbalas, elles allument le soleil là où leurs sourires rayonnent.

Divines, dans l’apparat d’elles-mêmes, elles sont l’élan, la grâce…

… elles semblent inventer, en toute ingénuité, le sourire de la marchande,

Et d’une simple oeillade, sont bien capables de vous ravir le coeur !

Merveilleuse immersion dans un passé d’avant Facebook et Twitter, d’avant les paparazzis de la Toile et la diffusion des images en temps réel. On peut y éprouver un brin de nostalgie, comme ces visiteurs jadis contemporains des photos exposées, mais pas de regrets.

C’était mieux avant ? Non, c’était comme ça, avant.

Rungis a adapté au monde qui va ses produits et ses proportions, mais on y préfère encore la confiance et la négociation au régime bipé des codes barre. Les hommes se rencontrent, palabrent, se retrouvent au zinc… et diable, les femmes sont toujours aussi belles !

Las des Chinois qui japonisent sous le masque ! Rendons aux vrais maîtres sushi leur talent longuement éprouvé (depuis le Vème siècle quand même, date à laquelle se développe la riziculture au pays du Soleil Levant) et l’extraordinaire fraîcheur de leurs produits. Pour trouver l’authentique, soyez un peu kamikaze et foncez sans dévier jusqu’à la Porte Maillot… Derrière une sobre façade de bois qui peut tromper le badaud lambda, à vous la découverte de la perle rare !

Chez Kifuné, les sushis c’est Mondrian à la rencontre du Capitaine Achab !

Des couleurs en savante géométrie mariées au meilleur de la mer, sur le délicat riz vinaigré s’alanguissent de généreuses lamelles de chinchard, turbot, dorade, bonite, saumon – et quel saumon, oubliez là les mauvaises expériences où rivalisent le gras et l’insipide…

Comment reconnaître le goût de l’exigence et de l’ultra-frais ? Croquez !

Approchez… Regardez donc de plus près la prunelle corail, humide et bombée de ces oeufs qui débordent soyeusement leur nori, écrin d’algue séchée… Au palais, la perle captive rompt sa délicate enveloppe et offre comme une sève son jus iodé.

Evidemment, si Kifuné est un authentique sushi bar, réplique fidèle des tavernes japonaises, vous pourrez aussi y déguster de somptueux sashimis (triple accessit pour la seiche à l’oursin), des tempuras à la panure aérienne, des salades sans pareilles, telle l’Igiki, ma petite préférée, idéale en début de repas pour s’ouvrir les papilles…

… savante association d’algues, champignons et carottes, saupoudrée de sésame croquant.

La célébration du goût est une balade dont il faut arpenter tous les détours ! Surtout ne pas se refuser une deuxième entrée.

Délicieux dilemme : le rouleau de thon gras/ciboulette ou le tendre émincé de boeuf aux herbes, tout aussi divin ?

Un signe qui ne trompe pas : dans cet exceptionnel restaurant de poche, la clientèle qui se presse fait la place belle aux Japonais de la capitale, hommes d’affaires, expatriés et touristes avertis. Ils connaissent par coeur les meilleures adresses (celle-ci fait incontestablement partie du trio de tête), le style réservé du service, la ponctualité de mise, et le prix de la qualité (30€ le midi, comptez le double pour le soir).

Une adresse rare, à partager avec quelques élus…

Une réservation s’impose avant d’y emmener votre Madame Butterfly.

T’es-tu posé sous ses dômes écarlates, essoufflé d’avoir parcouru 1000 ans d’histoire de l’architecture ?

Si oui, sobrement restauré et rafraîchi, tu auras vite saisi le véritable intérêt du lieu !

Une vue panoramique et imprenable,

Une vue qui d’un seul regard embrasse,

La plus vaste esplanade de Paris !

As-tu bien levé le nez

Vers le colossal séant de l’Apollon Musagète

Lequel coiffe de sa lyre notre Dame de fer

Vibrant sommet de son anatomie ?

T’es-tu aventuré là où le Carlu s’étoile,

Etoile d’hiver bien entendu,

Touchant de son halo glacé

Les promeneurs du Champ de Mars ?

L’as-tu vue en ce radieux hiver,

Notre reine de métal tentée par le conte,

Car il n’y a qu’au pays des fées

Que l’on chausse des pantoufles de cristal…